Ahora estaba sentado en ese cenador, un hombre adulto y canoso.
A mi lado había dos niños pequeños, no míos, pero muy queridos.
Dormían, con la cabeza en mi regazo: gemelos de cinco años, con caras de ángeles. Los miré y pensé: si mi vida hubiera sido diferente, tal vez tendría hijos como ellos. Con las mismas sonrisas. Las mismas pestañas.
Pero el destino quiso lo contrario.
¿Por qué?
Para responder, tenía que volver allí de nuevo, a 1972.
2. Víctor: joven, seguro de sí mismo, lleno de vida.
Yo era diferente entonces.
Veintisiete.
Con un título de agrónomo en la mano y tanta pasión en el corazón que estaba listo para mover montañas. La granja colectiva me esperaba: un nuevo especialista. Mis padres esperaban: su único hijo. Todos en el barrio conocían a Viktor Krutov: un chico guapo y trabajador, sin malos hábitos. Y su rostro no tenía la misma expresión de cansancio que ahora.
La vida se extendía ante mí, abierta como un campo después de la cosecha.
Solo tenía que seguir adelante.
Y así lo hice.
Y me enamoré.
A primera vista. De Lena: esbelta, brillante, ágil como una brisa de verano. En esos ojos que miraban profundamente y con una sinceridad casi dolorosa. En esa sonrisa que aparecía rara vez, pero que me llenaba de una calidez dolorosa.
La vi y me olvidé de respirar.
Como si el mundo entero se hubiera vuelto más silencioso.
Lena era aún muy joven, solo un poco menor que yo. La llamaban “marimacho”: vestía vaqueros, llevaba coleta, reía a carcajadas y a veces era descarada. Pero cuando ella guardaba silencio, había algo en ese silencio que me revolvía las entrañas.
Decidí:
Ella. Solo ella.
