La respuesta fue fría y directa:
– Tráigalo usted mismo. No tenemos comedor.
Soy blanca. Tanto esfuerzo, amor, apoyo... ¿y este es el resultado? En ese momento sentí que había criado a la hija equivocada, a la que había soñado. Me invadieron un torbellino de pensamientos: ¿en qué me equivoqué?, ¿por qué se volvió tan insensible?
No fui a verla a la mañana siguiente. En cambio, ella marcó el número a las ocho de la mañana y dijo:
—Lo siento, pero tienes que buscar una niñera. Ya no puedo venir. No quiero sentirme como una extraña en una casa donde antes reinaba el amor.
Se quedó atónita. Alzó la voz y me echó la culpa. Pero yo decidí firmemente que ya no me sentiría cómoda.
Sigo queriendo mucho a mi nieto, pero no soy una manitas. Soy madre. Soy abuela. Y merezco respeto.
