Corrieron de vuelta calle arriba bajo el aguacero. La casa de Guadalupe era sencilla, pero limpia y cálida. Olía a café y suavizante. Tenía una pequeña sala, una cocina y dos dormitorios. Las paredes estaban cubiertas de fotos de las niñas. Eduardo notó que no había ninguna de Gabriela de los últimos doce años.
—Quítate esa ropa mojada —ordenó Guadalupe—. Voy a ver si tengo algo de Antonio, que en paz descanse, que te venga bien.
Regresó con una camisa a cuadros y pantalones deportivos. «Era de mi marido. Te quedará bien».
Eduardo se cambió en el baño. La ropa le quedaba un poco grande, pero estaba seca y limpia. Cuando regresó, Gabriela estaba preparando café y las niñas jugaban con muñecas de trapo en la sala.
"Gracias, Doña Guadalupe."
"No me agradezcas tan pronto. No quiero que te mueras de neumonía en mi puerta; generaría demasiado papeleo". A pesar de todo, Eduardo sonrió. Guadalupe siempre había sido tan directa.
"Gabriela me habló de tu empresa", dijo Guadalupe, sirviendo el café. "Dicen que hiciste una fortuna en Madrid".
"Sí, lo logré."
"¿Y cómo un simple albañil se convierte en un rico empresario?"
Eduardo miró a Gabriela, que fingía estar concentrada en su azúcar. "¿Te acuerdas de la aplicación que Gabriela me sugirió crear? ¿Para conectar a albañiles y pequeñas empresas de reformas con clientes?"
Gabriela dejó de remover la cuchara y lo miró fijamente.
"¿Ese al que llamaste estúpido? ¿Ese al que le preguntaste por teléfono quién contrataría a un albañil?", dijo.
—El mismo —dijo Eduardo, avergonzado, bajando la cabeza—. Tres años después de nuestra ruptura, lo creé yo. Hoy tiene más de dos millones de usuarios en España.
Un silencio denso se apoderó de la cocina. Guadalupe miró a uno y a otro, comprendiendo que allí había una historia.
"¿La idea surgió de ella?" preguntó.
Completamente. Había pensado en todo, hasta en el nombre: «ConectaObra». Era demasiado orgulloso para admitir que tenía razón.
Gabriela se levantó bruscamente. «Voy a ver a las niñas». Se fue, dejando a Eduardo solo con Guadalupe, cuya mirada penetrante no se detuvo.
—¿Por qué viniste realmente, Eduardo?
"Para pedir perdón."
-¿Y crees que lo conseguirás?
"No lo sé. Pero tengo que intentarlo."
Mi hija sufrió mucho por tu culpa. Después de la ruptura, lloró durante meses. Cuando perdió al bebé... se hundió en una tristeza de la que pensé que nunca se recuperaría. Guadalupe suspiró. Cuando Alejandro llegó a su vida, pensé que por fin sería feliz. Y lo fue... por un tiempo.
"Parecía un buen hombre", dijo Eduardo.
Era amable y trabajador. Amaba a las chicas como la suya. Pero nunca se ganó el corazón de Gabriela por completo. Siempre hubo una parte que te pertenecía.
Eduardo sintió que el pecho se le oprimía.
"¿Qué fue de él?"
Recibió una oferta en Barcelona. Un sueldo tres veces superior. Le pidió que lo acompañara para cuidar a las niñas. Ella se negó.
" Para qué ? "
"Porque este pueblo guarda recuerdos. Te guarda a ti. Ella nunca supo realmente cómo irse." Guadalupe tomó un sorbo. "Alejandro se dio cuenta de que estaba luchando contra un fantasma y se rindió. Se fue solo. Desde entonces, ella ha criado sola a sus hijas."
—No está sola: te tiene a ti —dijo Eduardo.
—Sí, lo hizo. Pero sin un hombre y sin aceptar la ayuda de nadie. Orgullosa como su padre. Y como tú.
Desde la sala, se oía la voz de Gabriela jugando con sus hijas, haciendo ruidos graciosos para las muñecas. Un sonido que Eduardo no había oído en doce años, y que le dolía el corazón.
"Ella todavía lleva el anillo", comentó, recordando haberlo visto en su mano.
Ese no es el anillo de bodas. Es el anillo de compromiso de plata que le diste al principio. Nunca se lo quitó.
Eduardo cerró los ojos, reviviendo el día en que compró aquella sencilla joya en el puesto de un artesano. Tenía diecinueve años; había ahorrado durante tres meses.
-Doña Guadalupe, ¿puedo preguntarle algo?
"Adelante."
-¿Crees que hay alguna posibilidad de que me perdone?
Guadalupe lo miró fijamente un buen rato. «Ella ya te perdonó, Eduardo. Hace mucho tiempo. El problema es que no se ha perdonado a sí misma».
" Cómo es eso ? "
Mi hija carga con la culpa de haberte dejado ir. Cree que si te hubiera contado antes sobre el embarazo, te habrías quedado. Y cree que la pérdida del bebé es culpa suya porque estaba demasiado nerviosa y triste.
—¡Pero eso no es cierto! ¡Soy yo quien se fue!
"Lo sé. Tú lo sabes. Ella no. Mientras no se perdone, no aceptará la idea de que merece ser feliz."
En ese momento, Valeria apareció en la puerta de la cocina. «Abuela, mamá está llorando».
Guadalupe y Eduardo se levantaron juntos. Fueron a la sala y encontraron a Gabriela sentada en el suelo, abrazada a Isabel, quien se secaba las lágrimas con su manita.
-Mamá, ¿por qué estás triste? -preguntó Isabel.
—No estoy triste, mi amor. A veces, los adultos lloran cuando recuerdan cosas importantes.
Eduardo se acercó y se sentó junto a ellas, con la ropa prestada que le quedaba grande. «Gabriela, necesito decirte algo».
Ella lo miró con los ojos rojos. "¿Qué?"
"Nunca me volví a casar. No tuve más hijos. No pude volver a amar después de ti."
"Eduardo…"
Déjame terminar. Todos estos años, pensé que estaba viviendo, cumpliendo mis sueños, pero todo lo que logré me supo a fracaso, porque no estabas ahí para compartirlo.
Valeria se sentó al otro lado de su madre, atenta.
"¿Sabes qué es peor?", continuó Eduardo. "Saber que todo lo que he logrado es gracias a tu idea. Cada cliente, cada contrato, cada premio... me recordó que fui demasiado estúpido para reconocer tu inteligencia cuando estábamos juntos".
¿Por qué me cuentas todo esto ahora?, preguntó Gabriela.
"Para que sepas que he crecido. Que sé cuándo me equivoco. Y que la mayor lección de mi vida fue perderte."
Isabel, que no entendía todo, pero sentía la importancia del momento, tomó la mano de Eduardo y la de su madre y los unió en la alfombra.
"Ahí lo tienen. Ahora son amigos."
Todos estallaron en risas mezcladas con lágrimas. La inocencia de la niña alivió la tensión.
"¿Así es como hacemos la paz?" preguntó Eduardo.
Eso es lo que me enseña mi maestra. Cuando dos personas discuten, deben tomarse de las manos y disculparse.
"¿Y funciona?"
—Siempre funciona —respondió Isabel con la seguridad de sus tres años.
