Gabriela miró sus manos aún atadas por su hija y, por un momento, se permitió recordar cómo esas manos grandes y callosas encajaban con las suyas.
—Isabel, ve a jugar con Valeria —dijo suavemente.
"Pero quiero verte hacer las paces."
—Lo haremos, mi ángel, pero esta es una conversación de adultos. —Guadalupe condujo a las niñas al dormitorio, dejando a Eduardo y Gabriela solos.
—Gabriela, yo... —comenzó.
—No —interrumpió—. Me toca hablar a mí. —Se levantó y se acercó a la ventana, observando la lluvia que seguía cayendo—. Tienes razón en una cosa. No te conté a tiempo sobre el embarazo. Tenía miedo. Miedo de que pensaras que era una trampa para evitar que volvieras.
"Nunca hubiera pensado eso."
Sí. Ya lo habrías pensado. Estabas completamente concentrado en ese trabajo en Madrid. Decías a diario que era tu oportunidad de demostrar de lo que eras capaz. No quería ser el obstáculo que te impidiera avanzar.
Eduardo se acercó sin tocarla.
Cuando supe que estaba embarazada, ya eras diferente. Más distante, más impaciente. Hablabas del futuro como si yo no formara parte de él.
"Estaba ansioso por el nuevo trabajo. No era nada en contra tuya."
—Claro que sí, Eduardo. Me veías como un obstáculo. Como si mi sencilla vida de pueblo no encajara con tus grandes planes. —Sus palabras lo hirieron profundamente. Eduardo sabía que eran ciertas, a pesar del dolor.
"Cuando te fuiste, intenté decírtelo por teléfono. Te llamé quince veces en tres días. Nunca respondiste."
"Había cambiado mi número..."
Ahora lo sé. En ese momento, pensé que me ignorabas a propósito. Que habías decidido cortar lazos. Gabriela se dio la vuelta; en sus ojos, doce años de dolor. Al cuarto día, empecé a sangrar. Mamá me llevó al hospital. Los médicos dijeron que estaba perdiendo al bebé.
—Gabriela... —Quiso tocarla, pero ella retrocedió.
¿Sabes qué fue peor? No el dolor. Fue estar allí, sola, perdiendo al hijo del hombre que amaba, sin poder hablar con él. Fue gritar tu nombre en medio del parto y tener solo a mi madre para tomarme de la mano.
Las lágrimas de Eduardo brotaron sin control. En doce años, había imaginado mil escenarios, pero nunca los detalles.
"Lo siento mucho, Gabriela, de verdad que lo siento."
—Yo también lo siento. Perdón por no haber insistido. Perdón por haberme dejado llevar por el orgullo. Perdón por haberte dejado ir sin luchar.
Se quedaron allí, en la pequeña sala de Guadalupe, llorando juntos por primera vez en doce años. Por el bebé perdido, por el tiempo perdido, por las palabras nunca dichas.
-¿Y ahora qué hacemos? -preguntó Eduardo con voz ronca.
"No lo sé. No sé si podremos volver después de todo esto."
"No estoy hablando de volver atrás. Estoy hablando de empezar de nuevo."
Eduardo, tengo dos hijas. Son mi prioridad. No puedo permitirme que me vuelvan a hacer daño. Ni tampoco puedo permitirme que les hagan daño a ellas.
"¿Quién dijo que te haría daño?"
"Ya lo has hecho."
Tenía veintidós años. Un niño asustadizo, incapaz de asumir responsabilidades. Hoy, tengo treinta y cuatro; he aprendido que el éxito no vale nada si no tienes con quién compartirlo.
Gabriela negó con la cabeza. "Es demasiado complicado".
"No te pido que te cases conmigo mañana. Te pido una oportunidad. Para demostrarte que puedo ser el hombre que mereces."
Antes de que pudiera responder, Valeria reapareció. "Mamá, ya no llueve. ¿Podemos irnos a casa?"
Gabriela miró por la ventana. Sí, la lluvia paraba; los últimos rayos del día se filtraban. "Está bien, cariño."
-¿Y viene? -preguntó señalando a Eduardo.
-Tiene que irse a casa-respondió Gabriela.
—Pero... ¿y nuestra casa? Está completamente destrozada.
Eduardo se agachó a la altura de Valeria. "Si tu madre está de acuerdo, puedo ayudarte a arreglarlo".
" VERDADERO ? "
—Cierto. Pero solo si tu mamá lo quiere.
Valeria corrió hacia Gabriela. "¡Mamá, por favor, déjalo arreglar la casa!"
-Valeria, no es tan sencillo.
" Para qué ? "
Gabriela suspiró. ¿Cómo podía explicarle la complejidad de los adultos a una niña de cinco años? «Porque... cuando un adulto ayuda a otro, a veces crea obligaciones».
“¿Qué tipo de obligaciones?”, preguntó Eduardo levantándose.
—Lo sabes perfectamente. ¿Crees que puedes aparecer después de doce años, construir una casa nueva y esperar que te deba algo por el resto de mi vida?
"No quiero que me debas nada. Quiero que aceptes lo que te corresponde por derecho."
" Cómo es eso ? "
Eduardo regresó a la cocina y recogió la carpeta de cartón que había dejado sobre la mesa. Sacó unos papeles que habían sobrevivido milagrosamente a la lluvia: estatutos de la empresa.
“¿Recuerdas nuestra empresa? ‘Construcciones Ramírez y Hernández’?”
"Lo recuerdo. Lo cerraste cuando te fuiste."
No cerré nada. Me mudé a otra ciudad. El negocio continuó. Creció. Se convirtió en un grupo. Y tú seguiste siendo socio al 50%.
Gabriela tomó los papeles con mano temblorosa. "Es... es imposible."
—Así es. Está todo ahí. Doce años de ganancias acumuladas en una cuenta a tu nombre.
" Cuánto ? "
Eduardo escribió un número en un papelito de la lista de compras de Guadalupe y se lo mostró. Gabriela se desplomó en una silla. Había siete ceros.
"Es una broma."
—No. Es tuyo. Siempre lo ha sido.
"¿Por qué? Podrías haber cambiado los contratos. Darme de baja de la empresa."
