Porque sabía que algún día volvería. Y cuando volviera, quería que recibieras lo que merecías. La idea surgió de ti.
Guadalupe, de vuelta en la cocina, miró por encima del hombro de su hija. "Dios mío, Gabriela. Eres rica."
—No quiero nada de esto —dijo Gabriela, apartando los papeles—. No quiero nada de esto.
“Gabriela…”
¿Sabes por qué? Porque no es mío. No trabajé para conseguirlo. No lo merezco.
—¡Claro que sí! —protestó Eduardo—. La empresa existe gracias a ti. La aplicación funcionó porque pensaste en cada detalle. Todo lo que he creado proviene de lo que me enseñaste: respeto por el cliente, orgullo por el trabajo bien hecho.
"Tonterías, y lo sabes."
Esa es la verdad, y lo sabes. ¿Recuerdas? «Deja de ver a los clientes como números; entiende su historia, sus verdaderas necesidades». Eso fue lo que hizo crecer mi negocio.
Gabriela negó con la cabeza con terquedad. "No aceptaré tu dinero".
"Entonces no lo aceptes como mío. Acéptalo como la herencia de nuestro hijo."
Un silencio absoluto se apoderó de la cocina. Incluso los niños, en el dormitorio, parecieron percibirlo.
-¿Cómo puedes decir eso?-susurró Gabriela.
—Porque es verdad. Si hubiera nacido, hoy tendría casi doce años. Y todo esto también sería suyo. —La voz de Eduardo tembló—. Acéptalo. Por él. Por el niño que nunca conocimos.
Gabriela se levantó bruscamente y salió de la cocina. La oyeron salir, dando un portazo.
—Ve a buscarla —ordenó Guadalupe.
"Creo que es mejor dejarla en paz..."
—¡Vayan por ella! —repitió Guadalupe con más firmeza—. Mi hija lleva doce años prófuga. No dejen que vuelva a escapar.
Eduardo encontró a Gabriela sentada en el pequeño escalón, mirando la calle mojada. El sol se ponía, tiñendo las nubes de naranja y púrpura. Se sentó a su lado, sin decir palabra.
—No tienes derecho —dijo ella sin mirarlo—. No tienes derecho a usar a nuestro hijo para convencerme.
"Tienes razón. Eso fue bajo. Lo siento."
Se quedaron unos minutos escuchando como el barrio volvía a la vida después de la lluvia.
Eduardo, tienes que entender. He construido una vida aquí. No la que soñé, sino la mía. Mis hijas tienen sus referentes, amigos, la escuela local. No puedo simplemente barrerlo todo y hacer como si estos doce años no hubieran existido.
"No te pido que lo barran todo."
Sí. Llegas con dinero, con promesas de reconstruir la casa, de empezar de cero. ¿Crees que es fácil? ¿Que no es tentador decir que sí y fingir que podemos volver a ser quienes fuimos?
“¿Por qué ‘fingir’?”
—Porque ya no somos los mismos, Eduardo. Ya no soy la chica de veinte años que creía en los cuentos de hadas. Soy una mujer de treinta y dos años, madre de dos hijos, que ha aprendido a confiar solo en sí misma.
"Y ya no soy el niño que todo lo tiene claro. Soy un hombre que ha aprendido que el éxito no vale nada sin una familia".
—Familia —dijo Gabriela, mirándolo fijamente—. ¿Quieres una familia ya formada? ¿Te cansaste de estar sola en Madrid y vas a volver con tu ex, que tiene dos hijas preciosas?
"Eso no es todo."
"Entonces, ¿qué es?"
Es porque nunca dejé de amarte. Y esas semanas que pasé en el pueblo antes de atreverme a venir, observándote desde lejos, me hicieron comprender que lo que yo llamaba «éxito» era solo una forma de llenar el vacío que dejaste.
Valeria apareció en la puerta. "Mamá, la abuela dice que la cena se está enfriando".
"Ya vamos, cariño."
"¿Está cenando con nosotros?"
Gabriela miró a Eduardo, desgarrada. "Tiene que irse, Valeria."
"¿Por qué? La abuela cocinaba para todos."
"Porque vive lejos."
"¿Dónde?"
Eduardo respondió antes que ella. «En Madrid, Valeria. Eso está muy lejos».
¿Te vas otra vez hoy?
"No lo sé todavía."
—Espero que no. Me caes bien. —La sencillez de la niña los conmovió a ambos. Valeria se fue a casa.
