Aquella noche la tormenta azotó sin piedad las calles agrietadas, formando charcos que brillaban bajo los letreros de neón parpadeantes. Detrás de un restaurante cerrado, un chico delgado se acurrucaba para protegerse del frío. Se llamaba Eli; tenía dieciséis años, estaba hambriento, empapado y olvidado.
La lluvia le empapaba la chaqueta raída. El olor a grasa y basura lo envolvía. Hacía tiempo que había dejado de esperar que alguien se fijara en él. Su madre había muerto cuando tenía catorce años. Su padre, consumido por el dolor y la adicción, desapareció poco después. Desde entonces, Eli había estado solo: rebuscando entre la basura, durmiendo en callejones y sobreviviendo día a día.
Esa noche, mientras buscaba restos de comida detrás del restaurante, oyó gritos provenientes del callejón junto a un bar. Bajo la lluvia, tres jóvenes rodeaban a un hombre mayor, corpulento y con chaleco de cuero. Estaban borrachos, gritaban y lo insultaban. El hombre mantenía las manos en alto, intentando alejarse, pero no lo dejaban.
Las letras rojas bordadas en su espalda decían Hells Angels .
Eli ya había presenciado peleas. Normalmente, bajaba la cabeza y se marchaba. Pero algo en su interior se lo impedía esta vez. Quizá fuera porque el hombre parecía cansado, mayor y solo. Quizá porque Eli estaba harto de ver cómo les ocurrían cosas malas a la gente buena mientras todos guardaban silencio.
Cuando uno de los punks levantó una tubería de metal, Eli no lo pensó; simplemente se movió.
Se lanzó de cabeza a la pelea, gritándoles que pararan. El tubo cayó y el crujido del metal contra el hueso resonó entre la lluvia. Eli sintió el golpe antes de verlo. Un dolor agudo le desgarró las costillas al tropezar. Los hombres se abalanzaron sobre él, maldiciéndolo, pateándolo y golpeándolo hasta dejarlo en el barro.
Para cuando las sirenas de la policía aullaron cerca, los atacantes ya habían desaparecido. El motociclista, magullado y sangrando, se arrodilló junto al niño. “Chico”, susurró, levantándole la cabeza con cuidado, “¿por qué hiciste eso?”
La voz de Eli era débil pero firme. «Nadie debería sufrir sin motivo». Entonces el mundo se sumió en la oscuridad.
Cuando despertó, estaba en una habitación de hospital. Le dolía todo el cuerpo. Sentado a su lado estaba el motociclista, aún con el chaleco puesto y la sangre seca en los nudillos tatuados. «Estás despierto», dijo el hombre. «Me llamo Ray. Me salvaste la vida».
